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Há medos que gritam, e há medos que sussurram. O do fracasso, por exemplo, é especialista no silêncio. Ele não chega de repente — vai se infiltrando aos poucos, com voz mansa e argumentos convincentes. “Melhor esperar um pouco mais”, ele diz. “Você ainda não está pronto”, insiste. E a gente acredita.
Enquanto o tempo passa, ele se alimenta das nossas boas intenções. Rouba sonhos embalados em planos perfeitos, ideias que nunca saem do papel, caminhos que não ousamos trilhar. Tudo com uma delicadeza cruel: o medo do fracasso raramente nos assusta de frente; ele apenas convence que é mais seguro ficar parado.
E é aí que mora o perigo — quando confundimos prudência com paralisia, e razão com desistência. Quando nos acostumamos a dar voltas em torno do mesmo desejo, sem coragem de dar o primeiro passo.
O fracasso, no fundo, é só um professor exigente. Duro, às vezes. Mas justo. Já o medo dele é um ladrão de possibilidades — leva embora o brilho do “e se der certo?”, e nos deixa apenas com a dúvida.
Por isso, talvez o segredo não seja vencer o medo, mas aprender a atravessá-lo. Agir apesar dele. Fazer com as mãos trêmulas, com o coração acelerado, com o frio na barriga que anuncia que algo importante está em jogo.
Porque o propósito não nasce da ausência de medo, e sim da coragem de continuar mesmo quando ele sussurra que não somos bons o bastante.
E, no instante em que damos o primeiro passo, o sussurro perde força.
E o silêncio, enfim, se transforma em caminho.
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